La tristeza de no poder ser.

somos un conjunto de cuerpos sin vida, 

sin ojos, sin labios...

somos figuras opacas buscando paz forzosa, 

/de este modo/
le cerramos 

los ojos a la realidad...

somos un rostro mudo -ensimismado- sonriendo, 

intentando no sufrir...

con una vida -sin vida- prestada, hipócrita.

en esta situación,

encubridora 

mi verdad es brumosa

 y los fracasos aciertos, 

de lo malo aprendes y de lo bueno te ciegas...

Empero,

No todo ha de ser veneno; 

si en el cotidiano me quedo
y me muevo con el tiempo
he de entender
por qué el sol quema en enero
y las nubes avanzan con el viento.

La Poesía.

Y la poesía nace desde la miseria,

la insolencia, la guerra,

el desafío a no asumir la vida vacía, 

la vida muerta.

Yo nací en guerra,

en guerra con el -statu quo-

con la línea recta...

Desde que mis ojos se abrieron

/ante el mundo/

Yo estoy en guerra.

la soledad está asimilada. 

mas en mis entrañas,

habita una tierna criatura,

la he cubierto de algas y de alcohol 

y de humo y de tristes canciones negras,

Las algas están podridas por el sol,

podridas por la vida.

Soy esa poesía que no se lee,

que no enternece, 

que no ilusiona...

que provoca un silencio universal.

La poesía se escribe

en momentos de poca alegría,

la otra no es más que "bisutería".

Madera sobre palos y hojas.

corazón prohibido,

estás ahí,

TÚ,

estás ahí,

me tocas, murmuras,

me besas, me miras...

Corazón tranquilo y absurdo,

te escondes y me amas,

en silencio me amas,

en las penumbras me buscas,

por las noches tomas aquello que acabó...

corazón cobarde,

niegas, te ciegas, ¡no existes!

naufragas  y maldices.

Tomas el último aliento

de este cuerpo que ya no vive.

Diálogo absurdo.

El sol opaco lograba cubrir repentinamente de luz una parte el lugar.

Él (Lánguido, desnudo y de espaldas sobre de la cama): Puedo sentir los latidos de tu corazón desde tu vagina.

Ella (Sentada sobre él, con las piernas abiertas y sus palmas sobre el pecho): ¿Con qué lo sientes?

Él (Con una sonrisa pálida y las pupilas dilatadas): Con mi estómago.

Vagina dentata.

Yo no le doy gracias a dios

yo soy una puta más

una puta más...

no tengo nada más que el fuego

nada más que una extraña sensibilidad.

Siento todo el dolor mundo,

lo siento desde mi vagina 

-hasta mi pecho-.

Yo no le doy gracias a dios

no puedo darle las gracias,

menos aún
después

de tantas bofetadas

menos aún
después de gritarle que soy una puta,

una puta más...

Monólogo melancolía V "oeil surréaliste"

Quizá
sólo después 

de hacer la guerra

-solo quizá-

me atreva a hacer el amor contigo...

Puede ser que
después  

de una muerte lenta y fría

pueda yo re-vivir

junto a tu cálida compañía...

Tal vez,
sólo después 

de mostrarte mi rostro más pálido,

pueda sonreír mirándote de frente...

Probablemente
sólo después

de vomitar letras amargas y sin sentido

pueda yo
regalarte fraces amables
y con sentido.

.

Monólogo melancolía IV; "Giunta l'ora fatal"

Este lugar es un infierno, el calor de medio día me aturde y desanima. Hoy desperté con un temblor en el cuerpo  -¿qué pasa?- Me pregunté en la mañana, muy temprano, cuando mis ojos se detuvieron en el cielo de la habitación, las pupilas dilatadas, la boca seca, una orina de varias horas en la vejiga y esa pálida sensación de incomodes  que permanece muda en mi vida -muda, muerta, vacía-.

Monólogo Melancolía III

Definitivamente es muy desagradable encontrarme contigo cuando no te busco. En las hojas que escribí, en las frases que inventé, en momentos deprimentes, sobre un colchón, una calurosa mañana santiaguina, sin ganas de dormir, con ganas de huir de estas paredes tan conocidas, boca arriba, mientras tu espalda dibujaba con lunares gestos de burla y tu placidez que no hacía más que irritarme.

Confieso que tuve muchas ganas de matarte, de apretar tu cuello mientras teníamos sexo o, quizá, ahogarte con una almohada mientras dormías sin conciencia, empapado de sudor, muchas veces ebrio, con un horrible silencio que me dijo más que tus palabras.

Monólogo melancolía II

Estaba tendida -inmóvil- sobre la tierra, tal vez podía moverme, sin embargo no quería hacerlo. Preferí dedicarme a ocupar las pocas energías que quedaban a pensar un rato, a pensar en esta extraña y dolorosa existencia. Claro estaba, ya no había nada –o mucho- por hacer. Caminé tanto tiempo por  aquellos senderos, que tardé mucho más en encontrar el camino de regreso y casi una eternidad en dar por muertas estas tierras que en algún momento fueron fértiles, fueron vida.

Monólogo melancolía.

Esto ya estaba seco y reseco, solo faltaba que la tierra se partiera. 

Caminé horas y horas sobre la tierra muerta, sostuve un balde con agua y de nada sirvió. Se secó mientras lo cargaba en mis manos heridas, caí de rodillas, no había más fuerza.

La oscuridad.

¿Conoces la oscuridad?
¿Te molesta?

Yo habito en ella,

he conocido a muchos seres en este mundo,
el mundo oscuro.

En la oscuridad,

Somos innumerables seres,

somos feos,

no tenemos a un dios todopoderoso,

no tenemos ni a Satanás.

En la oscuridad,

los amores son sentimientos impuros,

mas el odio gloria para nuestros

espíritus oscuros.

La soledad forzada es magnífica,

y la compañía,

Vah…

no existe la compañía.

En la oscuridad,

la miseria abunda,
las preguntas,

las no-respuestas,

corazones podridos, perdidos
los espejos quebrados

Y millones de años de mala suerte
de un sin sentido.

En la oscuridad,

el agua ardiente calma el alma,

El amor,

La ira,

Los celos,

La furia...

En la oscuridad,

el espacio es limitado,

no todos entran,

sólo ingresa 

quien no apesta.

"EXTRANGERO: Quien es capaz de hacer esto: distinguir una sola forma que se extiende por completo a través de muchas, que están, cada una de ellas, separadas; y muchas, distintas las unas de las otras, rodeadas desde fuera por una sola; y una sola, pero constituida ahora en una unidad a partir de varios conjuntos; y muchas diferenciadas, separadas por completo; quien es capaz de esto, repito, sabe distinguir, respecto de los géneros, cómo algunos son capaces de comunicarse con otros, y cómo no.

TEETETO: Completamente.

EXTRANGERO: Pero, según creo, no concederás la técnica de la dialéctica sino a quien filosofa pura y justamente.

TEETETO: ¿Cómo podría alguien concederla a otro?"

"Platón, Sofista"

Después de hacerme el amor... todo es más claro. -y hermoso-.

Odiarte.

En las esquinas rotas

las miradas se oponen,

el odio como contenido inminete,

el odio como último fin…

La soledad ya no está en duelo,

¡miseria universal!

soy como el fracaso,

no existe luz en mis recuerdos

(hacia ti)…

Estoy buscando mis mejores pinceles

en este trabajo de odiarte,

es poesía sutil, es un óleo de sangre,

ya no existe el miedo de volver a mirarte…

Odiarte no es trabajo difícil,

Con solo mirar hacia atrás

Vuelvo a acariciarte

y drogarme con la podrida agonía de un amor

Que no hizo más que asfixiarme…

El tiempo no hizo más que

Potenciar un sentimiento noble

¿No te parece que el odio lo sea?

Pues sí, es tan noble como el amor que alguna vez

cultivamos en aquellas sábanas sucias,

De algunos cuantos lugares oscuros,

Llenos de sombras y caricias.  

Todo lo que pudimos llegar a ser como uno,

murió una mañana con dignidad,

¡con sangre y una muerte inocente!

Una parte de ti y de mí que
se desvaneciópor completo.

Entre mis piernas.

Doña nadie.

Perdóname si miro al cielo y no veo bellas estrellas,

Siento en alma no admirar de las sutilezas de la vida,

No disfrutar de cada instante,

Ni suspirar con la poesía errante...

La vida se vive -lo sé-

La vida es un milagro -también-

Pero hay que saber además:

La vida es una mierda,

Te toma, te ocupa, te seca y te deja…

Fumo un cigarro corriente,

Bebo vino tinto

Perdóname querido por no estar corriendo tras de ti,

Por cada serpiente que se escapa de mi boca,

Tal como se escapa este humo de tabaco que te rosa…

La vida se vive -lo sé-

La vida es un milagro -también-

Pero hay que saber además:

La vida es una mierda,

Te toma, te ocupa, te seca y te deja…

Hoy hable con Satanás,

Me preguntó qué deseaba,

Dinero, amor o juegos de azar

Y yo le dije;

Sácame de este lugar…

La vida se vive -lo sé-

La vida es un milagro -también-

Pero hay que saber además:

La vida es una mierda,

Te toma, te ocupa, te seca y te deja…

En este circo inmundo de mentiras y verdades,

De traiciones y sexo casual,

De la ceguera y de tu mirada

¡No me arrepiento de nada!

La vida se vive -lo sé-

La vida es un milagro -también-

Pero hay que saber además:

La vida es una mierda,

Te toma, te ocupa, te seca y te deja…

¡No existes!

¡No existes! 

Eres solo una idea

dentro del deseo

que tengo de encontrarte,

una idea loca, 

pero con sentido...

¡No existes! 

Eres solo un reflejo

de lo que proyecta mi egoísmo,

esas ganas que tengo de mirarte...

¡No existes! 

Eres solo la lástima

que tienen los fantasmas conmigo,

un ocaso de sensaciones perdidas

y olvidadas quien sabe donde...

¡No existes!...

ahora ya los ojos no miran

                         y los labios no pronuncian palabra alguna

ahora ya los pies no andan 

                         y los brazos no abrazan...

es hora del suicidio de pasiones

                       de la auto-aniquilación  de los brotes primaverales

es otoño, se aproximan frescos vientos

                       estamos en el centro, sin definir ni acotar

la ambigüedad es soplo

                       y el soplo luz para ambos

dualidades y quiebres.

Memoria Fuck You!

¿Será el anhelo de olvido un sintoma de cobardía?, o, ¿será que los recuerdos son una letra chica a cambio de nuestra conciencia?, y, por otra parte, ¿será que la única forma de aprender, en esta cadena de sucesos, es a través de los recuerdos que nos propicia cada hecho?

Me enloquece saber que tengo que estar dispuesta a recordar, a guardar cada trozo y bosquejo de la vida. Me irrita recostarme sobre la cama, de espalda, mirar el techo y volver a recrear escenas que ya no están, que se han ido con el tiempo, que se han ido con las emociones que pudieron producir en aquellas circunstancias, en aquellos momentos.

Soy de esas personas que recrea -o cree recrear- situaciones pasadas con los más mínimos detalles visuales, táctiles, aromáticos… es una cualidad que con los años se ha transformado en mi peor defecto. A veces miento –lo sé- y simplemente digo: no lo recuerdo.
Las historias producen fatigas, a veces no sé si son recuerdos reales o de tanto malgastarlos ya he creado recuerdos ficticios, creo con vehemencia que sucedieron, invento nuevas discusiones, palabras que no dije, situaciones irreales, acciones y reacciones erradas.

¿Será que me resigno y afirmo la que soy o busco el piso más alto y me lanzo de cabeza?
De los recuerdos surgen ideas tristes, de los olvidos surgen...

Silencio.

Desde la punta de mis pies

Nace el deseo de buscarte,

Los temblores en el vientre,

En mí vientre.

Desde la punta de mis pies

Nacen y mueren las contracciones,

La violencia y el egoísmo

Nace además la suma del tiempo

Que concluye con tus pies

Desde la punta de mis pies

Y los tuyos, tan tuyos y míos

Nace algo que no entiendo

Y nace también eso que deseo

Se prolongue en mi cuerpo…

Desde la punta de mis pies emerge

Aquello que concluye en tu boca

Una escena extraña,

En tercera persona…

Desde la punta de mis pies

Muere una duda

Y se forman otras cuantas,

Vuelvo a la locura

Que está justo la punta de mis pies…

¿Quién ha necesitado una de estas maquinas?